De obras - 1ª Parte

(La más corta pero la más dolorosa)

Os pongo en antecedentes. Tengo una casa. Muchos ya lo sabéis, lo que no se si sabéis es que tiene aproximadamente de 25 a 30 años y no tiene ni luz ni agua. Y con esto se presenta el primer problema, los boletines. Dos. Y cada cual mas difícil de conseguir.

De primero hemos tenido que soltar 220 cucos por un papelito con una firma. Si, no es broma ni exagero. La cosa esta mala, pero no para los fontaneros. Los muy cabrones. Esta confirmado. Gana más un fontanero con la FP1 o X años de experiencia que cualquiera con la carrera de derecho o ingeniero sacada a la primera. Esta visto que con un ciclo técnico sales antes al mercado laboral. En fin.

La otra parte, la parte eléctrica se complica más. Veréis. Hace mas o menos tres años lo primero que se arregló de la casa fue la cocina. Estaba hecha una pena, y mi hermana se encargó de todo mientras yo estaba en las islas. También fue la encargada de tratar con el electricista. Un cabrón de mucho cuidado.

Este personaje cambió el cuadro de luces y puso la nueva tensión para poder enchufar la vitro, en resumen, un rollo. Dijo que lo podía hacer, por lo que se le pagó, bien por él. Lo que no dijo es que a la hora de firmar el boletín desaparecería y no seria posible localizarlo, y todo por que no tenia la autorización ni el número de instalador. Si, era electricista, hay muchos, pero no hay tantos con el certificado de instalación para firmarte el boletín que tienes que presentar a la compañía eléctrica. Si alguna vez tenéis que arreglar eso del boletín de la electricidad aseguraos de que es un instalador autorizado.

Hasta ahí un problema pasado. El problema actual es que ningún electricista con el certificado de instalador y autorización te va a firmar un papelito que diga que una instalación esta en condiciones cuando el no la ha instalado, no tiene ni idea de quien lo ha hecho y no sabe si algún día saldrá ardiendo un fusible que incendiará la casa a la que el dio el visto bueno. Normal. Hasta yo lo entiendo. Imagínate. Firmas diciendo que sí, que todo esta perfecto. Luego pasa algo y sale su firma en una instalación que el dio por buena y que al final salio echando humo. No. No es fácil conseguir eso.

Por suerte tengo un amigo que es el que me va a hacer el arreglo del baño que conoce a un chico que conoce a alguien que si me firmaría el boletín. Pero bajo su supervisión. Lo que según dicen nos va a costar un ojo de la cara. Y parte del otro seguro.
Todavía no tengo todos los presupuesto. Por eso lo de antes de la parte mas dolorosa. ¡Que cantidad de pasta Dioses!

Bueno por ahora la cosa marcha lenta, pero marcha. Espero que en una o dos semanas los papeles estén en orden y podamos empezar las obras. Os mantendré informados.

Saluditos y otras murgas...

P.D: En cuanto averigüe como se hace colgaré las fotos de mi extreme makeover particular... Jeje.

De noticias y fotos

Suelo ver las noticias. Me gusta saber en que país vivo y lo que pasa en el. Pero esta semana he evitado verlas. Todos los espacios informativos se han centrado en el atentado de Alava y las repercusiones políticas que esto provoca. Es un tema que me toca de lleno. Quien me conozca sabrá por que.

Repercusiones políticas. Panda de hijos de puta. Los politicuchos esos digo.

Como el dicho ese de que solo nos acordamos de Santa Barbara cuando truena, así es con la guardia civil. Depende de que cosa pase así se la trata. Que se muere un tío pasado de coca en un cuartel y los acusan de torturadores y abusones. Que se muere un pobre hombre que solo se había ido al País Vasco por el tema de tener prioridad para volver a casa y todos claman a voz en grito lo grande que es la Guardia Civil. Putos demagogos de mierda. Si, estoy cabreada, ¿y que?. Tengo derecho. No mas que la mujer que salio delante de todos con dos pares de cojones para decir unas verdades que los políticos antes mencionados no se atreven a cumplir. Democracia, una España limpia. Siento estar en desacuerdo con ella. Pero no es verdad.

España es un país libre. Y una mierda. Somos esclavos de la ignorancia y del pan y circo. No queremos saber por que no nos interesa. Nos gusta vivir en esta sociedad consumista preocupándonos solo de mirarnos el ombligo y escuchando las noticias de muertes así y pensando para nosotros mismos: “pobrecito, que culpa tendría el pobre. Necesito un par de zapatos nuevos”


Los políticos se unen en las famosas escaleritas de La Moncloa para darse la manita y quedar bien en la foto. Lamiéndose el culo unos a otros y diciendo que se pondrán de acuerdo para el pacto antiterrorista. Si, ¿ahora no? Tienen que esperar a que muera gente para quedar bien en la foto de turno.

Hay aparecen,conpungidos y apenados, pura pantomima, sin recordar hasta el momento todas las promesas, los dimes y diretes que han lanzado desde la ultima perdida.
Esta noche a eso de las doce otra bomba a estallado en Getxo, solo que esta vez no hay heridos. Pero no deja de ser una putada.


En lo que va de año son 15 atentados , con este,los que ha habido en España.

Para quien crea que no son tantos aquí un recordatorio.


ATENTADOS TERRORISTAS EN 2008

-Viernes 8 de febrero: Una bomba compuesta por 15 kilos de explosivo estalló en los juzgados de Bergara (Guipúzcoa), minutos después de que una llamada anónima avisara a los Bomberos de la explosión, que causó cuantiosos daños en la fachada y cuya onda expansiva afectó a varios locales y vehículos situados en las inmediaciones. El explosivo utilizado por los terroristas era amonitol, una mezcla de amosal y nitrometano.

-Sábado 23 de febrero: Una bomba, compuesta por tres o cuatro kilos de explosivo, estalló en las instalaciones de un repetidor de televisión situado en la cima del monte Arnotegi, de 426 metros, dentro del término municipal de Bilbao, y causó sólo algunos daños materiales.

-Viernes 29 de febrero: Un artefacto compuesto por entre dos y tres kilos de explosivo estalló de madrugada en la puerta de entrada a la 'Casa del pueblo', la sede del PSE-EE, en la localidad vizcaína de Derio y no causó víctimas, aunque sí daños materiales. La colocación del artefacto había sido anunciada en una llamada en nombre de ETA a las emergencias de Vizcaya (SOS-Deiak).

-Viernes 7 de marzo: El ex concejal socialista en Arrasate-Mondragón Isaías Carrasco fue asesinado a tiros en esta localidad guipuzcoana por un pistolero de ETA. El atentado se produjo dos días antes de las elecciones generales del 9 de marzo.

-Viernes 21 de marzo: Estalla un coche-bomba cargado con 70 kilos de explosivos junto al cuartel de la Guardia Civil de Calahorra (La Rioja) que causa contusiones a un agente, heridas leves (cortes por cristales) a cuatro personas e importantes daños materiales en el edificio e inmuebles cercanos.

-Domingo 30 de marzo: Explota un artefacto colocado por ETA en un repetidor del monte Izarraitz de la localidad guipuzcoana de Azpeitia, compuesto por tres kilos de amonal, causó daños materiales escasos.

-Sábado 12 de abril: Un artefacto de poca potencia estalla junto a la subestación de telefonía y televisión de Lapoblación (Navarra) y causa mínimos daños materiales. La Guardia Civil halló un segundo artefacto que no llegó a estallar.

-Jueves 17 de abril: Estalla una bomba, compuesta por cinco kilos de explosivo, en la Casa del Pueblo del PSE-EE del barrio bilbaíno de La Peña y causa heridas leves a siete ertzainas, cuantiosos daños materiales y el corte del suministro de agua en la zona.

-Domingo 20 de abril: Una bomba compuesta por unos tres kilos de explosivo estalla ante la sede socialista de Elgoibar (Guipuzcoa) y causa importantes daños materiales en vehículos y en los edificios colindantes, cuyos vecinos fueron desalojados por la Ertzaintza. Un comunicante había avisado en nombre de ETA a la de DYA de Vizcaya de que se produciría una explosión una hora después.

-Jueves 1 de mayo: ETA dos veces el mismo día. Hace explotar una bomba en un pabellón industrial del Ministerio de Trabajo en Arrigorriaga (Vizcaya), que sufre importantes daños, y coloca otros dos artefactos en una oficina del Instituto Vasco de Seguridad y Salud Laboral en San Sebastián, que provocaron desperfectos escasos.Una llamada telefónica avisó a la DYA de Vizcaya de este segundo atentado, pero no mencionó el primero.

-Lunes 12 de mayo: ETA hice explotar en Hernani (Guipúzcoa) dos bombas en sendas excavadoras de la empresa constructora Amenábar, concesionaria de las obras del Tren de Alta Velocidad, a las que causa daños materiales.

-Miércoles 14 de mayo: Poco antes de las 3.00 horas, estalla una furgoneta-bomba colocada junto a la casa cuartel de Legutiano (Alava) que causa la muerte del guardia civil Juan Manuel Piñuel y heridas a otros cuatro agentes.


¿Que? ¿Quién los recuerda? Cuesta recordar lo que otros se empeñan que olvidemos ¿verdad? Y solo estamos en Mayo.

El grupo de cabrones incendiarios de autobuses, que son el séquito callejero de los que piden libertad en nombre de un pueblo que está hasta los cojones de que se pida a tiros, van tapándose la cara con palestinas y las toman como estandartes artificiales de esa lucha sin sentido haciendo que pierda su significado original.

Pero la cuadrilla política de la foto no es mejor que ellos. Diálogo dicen. Polladas digo yo.

No podemos olvidar que son ellos los que trabajan para nosotros. Somos nosotros quienes les pagamos esos sueldos que la gente de a pie ni sueña conseguir. Incluidos los de los nacionalistas. Todos. Y son ellos los que están criando un pueblo de borregos para seguir viviendo del cuento. Seguir viviendo de nosotros.

Puede que no estéis de acuerdo conmigo. Mi opinión puede ser tan buena o tan mala como otra cualquiera. Pero es que no es justo coño. No es justo.

La vecina de abajo

Tengo una vecina que me tiene frita. Está loca.
Anoche se puso a gritar a las diez de la noche y no paró hasta las once y media. Todavía tengo el nombre de su hijo resonando en la cabeza. Y el de su marido también, el pobre.
Tiene un ritual muy raro. Todas las noches a eso de las ocho u ocho y media llega en coche y llama a su marido a voces. Es como un conjuro. A la tercera vez que grita su nombre la puerta del garaje se abre y empieza el siguiente ritual. Gritar en el patio a su hijo por cualquier cosa que haga (vive en el bajo con un patio grande y yo en el primero justo encima de sus gritos) o a su marido si es el caso. El niño no es ningún santo, pero no creo que un psicólogo infantil aprobara sus métodos pedagógicos. En mi opinión el pobre niño es carne de cañón. Le está creando el perfil típico de asesino en serie de las pelis yanquis.
Si, ya sé que cada uno tiene sus historias y que a saber por que grita la “pobre” mujer. Pero no. Que va. Yo también pensé eso al principio de vivir aquí. Y doy gracias por estar en régimen de alquiler. Si el piso fuera en propiedad ya lo habría vendido y me hubiera ido a vivir a una casa perdida en Guía o Agaete. Lo más lejos posible de esta descerebrada. Se que puede parecer duro. Pero es que ha llegado a un nivel en que es inaguantable.
Tanto es así que he pasado a la ofensiva pasiva.
Escribí una especie de sainete. Lo imprimí y lo colgué en el tablón que la comunidad tiene en la entrada del edificio. Evidentemente no ha durado más de una noche. El tablón en cuestión esta justo al lado de su puerta. Pero no importa. Ya hemos pensado una forma de contraatacar. Digo hemos porque mi socio, como lo llamaré a partir de ahora, y yo tenemos planeado una estrategia de “acoso y derribo”. Mas bien la idea es suya. Cuando se trata de maquinar, aunque es muy bueno y una gran persona, es el mejor. Hemos hecho copias del sainete y lo vamos a pegar por toda la parte baja del edificio. Incluido el garaje. “¿No quieres sopa?, pues toma tres tazas”. La vamos a volver más loca aun.
La única pega que le vemos es que en vez de dejar de joder la marrana, se ponga a gritar más fuerte o a poner más música chunda chunda. Pero por probar que no quede. Y si los quita otra vez… pues a hacer buzoneo, ¡que no decaiga el ánimo!

Ahora estoy en Alcalá, pero mi socio se encargará de ello. Espero que no le pillen y que la petarda de abajo no le de mucha guerra. Que pena no poder verle la cara cuando lea el panfleto por todas partes. Aunque con la cara de cenutria que tiene me da que no lo va a entender.
Para quien le interese dejo a continuación el escrito “anónimo”. A mi me parece gracioso, aunque no es mas que una paranoia de medianoche.
En fin. Me despido ya. Ahí lo llevais.










NO ES NORMAL



No es normal que en medio de la noche se ponga a gritar.
Señora, no es normal.

No es normal que todo el mundo sepa de su vida marital.
Señora, no es normal.

No es normal que un despertador suene y que nadie vaya a apagar.
Señora, no es normal.

No es normal que se den portazos sin ninguna necesidad.
Señora, no es normal.

No es normal que nadie se atreva a protestar.
Señora, no es normal.

No es normal que en una comunidad haya tan poca conciencia y paz.
Señora, no es normal

No es normal que uno se plantee este escrito neutral.
Señora, no es normal.

Piense señora, piense. Que le puedo asegurar que esto, no es normal.

La Oficina del paro.

El lunes fui a sellar el paro. No se por que siguen llamándolo así, ya que ahora te dan un papel nuevo cada vez y no aparece el sello por ninguna parte. Puede que eso carezca del interés general por las cosas cotidianas, pero aquí es todo un mundo. Por lo menos para mí.

Han cambiado la forma de hacerlo desde la ultima vez. Antes valía con acercarse al mostrador donde un hombrecillo con ojos pequeñitos y calva reluciente tipo tonsura franciscana te cogía el carné sin mirarte si quiera (y eso que mira la foto ¿para que? Preguntaras. Pues eso) y el papelito donde pone el día que tienes que ir. Lo pasaba a un ordenador, que la mitad de las veces esta colgado, bloqueado o desayunando (también es un funcionario ¿no?), y si tenias suerte (y el ordenador ya había ido a desayunar) en menos de diez minutos tenias el nuevo papelito (sin el sello) y te podías ir a casa. Pero ahora no.

Siempre me llevo un libro o la Nintendo DS para hacer tiempo si tengo que esperar en algún edificio público, depende de las ganas de leer que tenga o del interés del libro que este leyendo en ese momento. Todo el mundo sabe que a la hora de tramitar cualquier papel con la administración publica el tiempo, tu tiempo, deja de pertenecerte. Como cuando tienes que coger un avión. Desde que cruzas la puerta de embarque el concepto de tiempo, tal como los mortales (que no trabajan para AENA) lo conocemos, cambia. Deja de ser nuestro para pertenecer a los controladores aéreos, las líneas aéreas y los encargados de los equipajes, sobre todo de estos últimos. Cuando salgo de un aeropuerto tengo la sensación de volver al mundo real y al total control de mi vida. Perdida por unas horas en manos de “los malvados hombres grises” (léase Momo).

Volviendo a los libros y la DS.

Si me los llevo, por norma general, no tengo que esperar mucho. Pero el lunes no me llevé nada. Ni consola ni libro ni nada. Hacia mucho calor y no quería cargar con bolsos. Pensé ¿para que si de todas formas ya es hora de haber desayunado? Por lo que, cumpliéndose una de las leyes de Murphy, tuve que esperar. Y mucho. Así que, infeliz de mí, llegué con mi papelito y mi carné y me puse en la cola. Tres o cuatro personas (sin contar a los niños que iban en carrito) con el papelito y el carné en la mano deseando que la cola avanzara aunque solo fuera un paso. Descargaba el peso del cuerpo de una pierna a otra. Si te sientas pierdes la vez. ¿Qué? ¿Qué no? ¿No conocéis a las Marías?

En fin. Que poco a poco la cola da de sí y por fin llego al mostrador, extrañada por que todas las personas que habían pasado por el seguían allí. ¡Me cago en…! El tipo calvito y con ojos pequeños me mira. ¡Me mira! Insólito. Pero no alarga la mano para coger el carné.

_Tienes que pasar por mesa.

_ ¿Por qué? – incrédula

_Tienes que pasar por mesa. - No pillaba la diferencia entre oír y entender. No.

_ Vale.

_Tienes que coger número para pasar por mesa.

¡Venga ya! Llevaba media hora esperando. En ese tiempo como cien personas habían cogido número, ya podrían haber puesto un cartelito o algo, pero no. ¿Para qué?

Cogí número. El 26. Rezando a cualquiera de los dioses que estuvieran conectados mire la pantallita, tipo carnicería, donde aparecía el número que tocaba. 73.

Me llevé, mentalmente, las manos a la cabeza. Ya podía dar por perdida toda la mañana.

Afortunada y sorprendentemente la pantallita paso del 73 al 00 en menos de una hora aproximadamente. Llegar al 26 le llevó casi lo mismo. Aguanté los gritos y las patadas en el bajo de mi asiento de los niños pequeños mientras sus madres hablaban de problemas matrimoniales a plena voz. Como si estuvieran en uno de esos programas tipo “¿crees que tu marido te engaña con la vecina del segundo y no sabes como preguntárselo?”. Así que cuando me tocaba ya estaba más que harta de estar allí y no veía el momento de salir. Por lo que mi paciencia había alcanzado limites mínimos.

Me siento delante de una de las mesas estilo IKEA modelo Bjönrk donde una “señorita que cobra por sonreír” me pregunta mi nombre. Después de los datos puramente informativos me pide el DNI y me larga el papelito nuevo dando por terminada la entrevista. Pero yo, tonta de mi, decido preguntarle por el estado de mi currículo. Ya que estamos. La mirada perdida de la “señorita que cobra por sonreír” me llevó a la conclusión de que había cometido un delito o una falta muy grave. Por un momento pensé que me haría volver a coger un número y esperar otra vez para poder hacerle la pregunta. “Una consulta por vez” creí que me contestaría. Pero no. Afortunadamente se puso a teclear en su ordenador desayunado y me contestó con voz de centralita electrónica.

A continuación una trascripción no del todo literal pero si completamente fidedigna:

_ Su currículo no está actualizado. Debe presentar el título de in-ter-pre-te-del-len-gua-je-de-los-signos (léase silaba por silaba y con lentitud funcionarial). - Toma.

_ Es Intérprete de LENGUA de SIGNOS (no puedo evitar corregir esa expresión). Y no puedo presentarlo por que no lo tengo. (Prestad especial atención a lo subrayado) _ Necesito que quite eso.

_ ¿Cómo?

_ Que lo quite. Todavía no tengo el título por que me falta una asignatura. Yo lo que tengo son niveles de comunicación en Lengua de Signos.

_ ¿Cómo?

_ Que quiero que quite eso. – A estas alturas la paciencia para mi no es una virtud. Es un lujo.

­­_ Pero yo no puedo quitarlo. – si podía, lo que pasaba es que no le daba la gana.

_ Pues se suponía que ya lo habían quitado. – Hace tiempo que tengo este problema. La pega es que si me llaman para trabajar y digo que no, aparte de penalizarme de la manera en que lo haga el INEM, puedo tener otros problemillas. Ya lo intenté quitar una vez y me dijeron que estaba arreglado. Ja.

_ Necesito que me traigas el título para quitarlo. – Es verdad juro que me dijo eso. (Recordad lo subrayado)

_ No tengo el título. – Esta vez lo dije más despacio. _ Si lo tuviera no querría que lo quitara. – Más miradas perdidas seguidas de parpadeos.

_ Vale. – Algunos tecleos y… _ Ya esta quitado.

Ahora la mirada perdida y los parpadeos eran míos, pensando “Esta tía se esta quedando conmigo de mala manera”. Pero ya no podía más. Estaba cansada mental y físicamente. Demasiado para una mañana. Agotador.

Le di las gracias (con paciencia o sin ella siempre intento ser educada) y me fui. Sabiendo que la próxima vez seguramente mi currículo seguiría tal y como estaba antes de la conversación de besugos.

Mientras salía por la puerta hacia cálculos de cuando tendría que volver a esa oficina. Me quedaban tres meses por delante para concienciarme y averiguar como habría que hacer la próxima vez para sellar el paro.

¿Qué ganas tengo de tener un trabajo?